Se acerca el cumple de Guille y... no lo puedo evitar... puffff...
Al año que viene cae... el barco pirata digo... llevo toda una vida esperando ese momento...
Si bueno le diré que es para el y esas cosas y por la noche, cuando estén acostados... zasss, mi marido y yo jugaremos con el¡¡¡
De momento este año, nos conformaremos con la granja... quiere la granja el niño... que le vamos hacer... le respetaremos... pero el año que viene ya me puede cantar misa con órgano.
No tenemos visión... pero no os preocupéis, hay gente que si la tiene.
Yo siempre he dicho que quiero una vaquería vieja, derruida, caida... en condiciones lamentables... sin vacas por favor... puede que con lo años... pero ahora tengo dos peces y para empezar no está mal... que por cierto son más ricos mis pececines... ains...
Pero a lo que vamos... una vez en el pueblo de unos amigos, por la zona de Gredos, en Ávila, mi amigo dijo, mira ese terrenín es mio, pero claro es una faena porque es una zona muy buena porque mirar que vistas pero mira que dos peños que tiene en el pequeño terreno... no hay sitio para hacer nada... y yo pensé... no tienes visión...
Y el otro día vi una casa de alguien con visión.
Os la voy a enseñar.
Merrill Wright’s House, San Juan Islands, Washington
Chicago, años 20.
La gente bebiendo, fumando y oyendo jazz en un local del traficante de alcohol, Rex Miller.
La orquesta de Paul Witheman tocando.
Un precoz trompetista blanco dejaba a todos con la boca abierta. Dizzy Beiderbeckese llamaba. Su prematura muerte cortaría su prometodara carrera, aun así sería un mito del jazz.
Coleman Hawkins al saxo y gente que le gustaría estar en los amplios salones de los grandes hoteles pero que con las prohibiciones tenían que escondense en madrigueras como la de Rex. Pero daba igual, una nueva música sonaba en la ciudad. Los hot clubs estaban a rebosar cuando caía la noche.
Pero esta noche cantaríe ella, Sarah Fitzgerald, una diosa negra, ebano puro, un autentico hervidero, un estilo nada intimista, poco elegante para algunos, pero con una voz extraordinaria.
Prostitución, emigracion y todo tipo de historias se mezclaban con lo mejor de la alta sociedad de Chicago.
Blanco, hijo del poderoso editor del Chicago Tribune, 17 años y una prometedora carrera por delante. Aquella noche, Ron Carter, sucumbió a la clandestinidad.
Sarah y Ron.
... pero esa es otra historia. Una historia de jazz, excesos, y... amor. No acabó bien. Pero... sonó magistral, sonó a jazz. A la madre de Ron tuvieron que ingresarla varias veces. Una historia que dió que hablar. Una historia del Chicago de los años 20 queridos.
Seguir al Conejo Blanco describe el hecho de seguir a algo o a alguien ciegamente, y cuya persecución desemboca en aventuras y descubrimientos.
Es el conejo el que lleva a Alica al hoyo que la introduce en el País de las Maravillas.
Alicia se adormece y en su "sueño" y se da cuenta de la presencia de un conejo blanco que corría con un reloj en mano, y... le persiguió por curiosidad. “Estás perdiendo tu tiempo”… “Estás perdiendo tu tiempo”…
Ella intenta descubrir
lo que es...
Alicia dice a los demás: “mira el conejo..” pero sólo ella lo ve.
El conejo le muestra que hay algo dentro de sí misma que debe despertar...
Cualquiera con una curiosidad a lo "extraño", puede ser transportado a un"país de las maravillas"...
Uhmmmm....
¿una aventura????
¿Sabéis?
Me gustaría ver a ese Conejo Blanco
Pero pensaba que eso era cosa de... niños...
¿Me estaré perdiendo algo... maravilloso???
¿Me estaré perdiendo una aventura???
¿Seguiría yo a un conejo blanco vestido y con un reloj en la mano???
